Translations:Zlata eRA Folge 42 DAS NEUE ZEITALTER – Neue Technologien und die Welt jenseits unseres Blickfelds; 6.9.2026/5/de

[ 00:16:32 ] Frühling für Frühling, Sommer für Sommer, Jahresring für Jahresring. Und wenn man die Handfläche auf einen alten Baum legt, berührt man die Zeit, das Wasser, die Erde und die Jahre des Sonnenlichts, die im Holz eingeschrieben sind. Und nun stellen wir uns vor, der Boden unter unseren Füßen würde durchsichtig werden. Plötzlich würden wir einen zweiten Wald sehen. Ein Wald unter dem Wald. Die Wurzeln verzweigen sich immer weiter, und zwischen ihnen ziehen sich feine Pilzfäden hin. Es entsteht eine Mykorrhiza. Der Baum oben fängt das Licht ein und bildet Zucker. Der Pilz unten hilft dabei, Wasser und Mineralstoffe aufzunehmen. Der eine bringt die Schätze des Himmels, der andere die Schätze der Erde, und zwischen ihnen findet ein Austausch statt. Doch ein Pilzfaden muss nicht bei einem Baum enden. Er kann sich zu einer weiteren Wurzel und zur nächsten fortsetzen. Könnten wir diese ganze unterirdische Welt beleuchten, sähe der Boden vielleicht aus wie eine nächtliche Stadt, vom Himmel aus betrachtet. Tausende von Wegen, Kreuzungen, Knotenpunkten, Verbindungen, die in der Ferne verschwinden. Untersuchungen haben gezeigt, dass über diese mykorrhizischen Verbindungen unter bestimmten Bedingungen kohlenstoffhaltige Stoffe und Nährstoffe transportiert werden und sich auch chemische Signale ausbreiten können. Die Forschungen von Susan Simart haben die Vorstellung bekannt gemacht, dass große, alte Bäume wichtige Knotenpunkte dieser Netzwerke sind. Man begann, sie als sogenannte Mutterbäume zu bezeichnen. Inwieweit wir diese Prozesse als Fürsorge oder Kommunikation interpretieren können, ist unter Wissenschaftlern umstritten – und das ist gut so. So funktioniert Wissenschaft, oder besser gesagt: wissenschaftliches Voranschreiten. Behauptung, Experiment, Zweifel, neue Messungen, Kritik und Antwort. Doch auch ohne Beschönigung bleibt das Wesentliche faszinierend.

[ 00:19:01 ] Der Baum vor Ihnen ist keine biologische Insel. Er ist Teil eines Netzwerks von Beziehungen, die weit über die Grenzen seiner Rinde hinausreichen. Und vielleicht können wir uns nun fragen: Wo endet der Baum eigentlich? Am letzten Ast, an der Spitze einer Wurzel, am Ende eines Pilzfadens oder in der Luft, die gerade sein Blatt aufgenommen hat. Vielleicht wussten unsere Vorfahren von all dem wissenschaftlich gesehen nichts. Sie kannten weder Mykorrhiza noch Chlorophyll. Sie wussten es nicht, sie sahen keine Zellen unter dem Mikroskop, aber dennoch spürten sie beim Betreten des Waldes etwas, das uns heute trotz all unseres Wissens manchmal verloren geht. Für die alten Slawen war die Natur nicht nur eine Kulisse, vor deren Hintergrund sich das menschliche Leben abspielte. Der Wald, der Hain, eine Quelle oder bestimmte Bäume konnten eine heilige und rituelle Bedeutung haben. Die mächtige, langlebige Eiche, die Stürmen und Blitzen ausgesetzt war, wurde mit Perun, dem Gott des Donners und des Sturms, in Verbindung gebracht. Natürlich fällten auch unsere Vorfahren Bäume, jagten und bewirtschafteten den Boden. Sie brauchten Holz, Feuer und Nahrung. Doch ihr Leben war viel unmittelbarer mit dem Rhythmus der Natur verbunden als das unsere. Sie wussten, was eine lange Dürre bedeutet. Sie kannten den Wert des Regens. Den Einzug des Winters lasen sie nicht nur im Kalender, sondern in der Welt um sich herum. Sie erlebten die Natur auf eine andere, unmittelbarere Weise und waren sich viel stärker bewusst, dass der Mensch nicht über ihr steht, sondern mitten in ihr. Es ist bemerkenswert, dass uns die moderne Wissenschaft nach Jahrhunderten des Messens und Erforschens mit ihrer eigenen Sprache zu einem ähnlichen Bild führt. Nichts hier lebt ganz für sich allein. Man atmet ein und dann aus.

[ 00:21:22 ] In deinem Atem befindet sich Kohlendioxid. Der Kohlenstoff darin war noch vor wenigen Augenblicken ein Teil von dir, und ein Baum kann ihn aufnehmen. Eines Tages könnte sich derselbe Kohlenstoff in einem Blatt, einem Ast, im Holz oder vielleicht in einem Jahresring wiederfinden, der noch lange nach dir bestehen wird. Atome kennen kein Eigentum. Sie wissen nicht, dass sie jetzt mir gehören und dann dir und dann dem Baum. Sie wandern einfach durch Luft, Wasser, Erde, Körper. Für einen Moment werden wir zu ihnen. Dann zu etwas anderem. Und deshalb ist es vielleicht ein wenig seltsam zu sagen: „Ich gehe in die Natur.“ Wohin? Was meinst du damit? Wir haben die Natur doch nie verlassen. Wir sind keine Besucher der Natur. Wir sind eine ihrer vorübergehenden Erscheinungsformen. Und nun gehen wir noch weiter – in die Wildnis, wo die Luft dünn ist, der Boden steinig und der Wind seit Jahrhunderten an den Felsen nagt. Dort wachsen Kiefern, die sich scheinbar entschlossen haben, sich mit der Zeit anzulegen. Eine von ihnen erhielt den Namen Methusalem. Sie ist mehr als 4.500 Jahre alt. Versucht, das nicht nur als Zahl zu lesen. Versucht, diese Zeit vor euch zu sehen. Als sie ein junger Baum war, warteten ganze Kapitel unserer Geschichte noch darauf, geschrieben zu werden. Reiche entstanden und zerfielen. Sprachen, Grenzen, Könige und Gesetze änderten sich. Unzählige Generationen von Menschen wurden geboren und starben. Und der Baum? Frühling, Sommer, Herbst, Winter, Wind, Licht, ein weiterer Jahresring und wieder, wieder so – seit Tausenden von Jahren. Doch es gab noch einen weiteren Baum. Heute kennen wir ihn unter dem Namen Prometheus, und im Jahr 1964 untersuchte ihn ein junger Forscher. Und durch ein Versehen bei der Probenentnahme blieb sein Bohrer stecken, und dieser Mann erhielt schließlich die Genehmigung, den Baum zu fällen.

[ 00:24:01 ] A Stellt euch dieses Geräusch vor. Nach Tausenden von Jahren Wind – ein paar Sekunden, und dann Stille. Dann begannen sie, die Jahresringe zu zählen. 1.000, 2.000, 3.000, 4.000. Und irgendwo während dieses Zählens musste die Erkenntnis kommen. Es war einer der ältesten bekannten einzelnen Bäume der Erde. Er war fast 5.000 Jahre alt. Sein Ende fand nicht durch einen Brand statt, nicht durch einen Blitzschlag, sondern durch die Entscheidung eines Menschen. Eines Menschen, der noch keine Ahnung hatte, was vor ihm lag. Man muss diesen Menschen nicht zum Bösewicht machen. Diese Geschichte erinnert uns jedoch an etwas anderes. Sie erinnert daran, dass wir den Wert mancher Dinge erst in dem Moment verstehen, in dem sie nicht mehr zurückgebracht werden können. Und diese uralten Kiefern zeigen noch eine weitere Besonderheit. Ein großer Teil des Baumes kann tot sein. Der Stamm ist verdreht. Der Wind hat ihn über Jahrhunderte hinweg wie einen Stein abgeschliffen, und an manchen Stellen an seiner Seite bleibt nur noch ein schmaler Streifen lebenden Gewebes übrig. Ein dünnes Band des Lebens. Es verbindet ein Stück Wurzel mit einigen grünen Zweigen, und das reicht aus. Der Baum scheint zu sagen: Du musst nicht alles retten. Du musst nicht einmal ganz bleiben. Es reicht, wenn der Weg bleibt – von der Wurzel zu den Nadeln, vom Wasser zum Licht. Und vielleicht ist genau das eine der schönsten Lektionen des alten Baumes. Überleben muss nicht immer bedeuten, unversehrt zu bleiben. Manchmal bedeutet es zu wissen, was absterben darf, damit das Wichtigste weiterbestehen kann. Doch auch ein solcher Baum gewinnt nicht für immer. Stellen Sie sich einen 90 Meter hohen Baum vor. Und nun befördern Sie Wasser aus dem Boden bis zur Spitze – ohne Pumpe, ohne Motor, ohne Herz. Und dieser Baum tut das jeden Tag. In seinem Holz verlaufen mikroskopisch kleine Kanäle, durch die das Wasser nach oben steigt.

[ 00:26:36 ] Wenn Wasser aus den Blättern verdunstet, trägt dies dazu bei, einen Sog zu erzeugen, der weiteres Wasser nach oben befördert. Ein Molekül hält das nächste, das wiederum das nächste – von der Wurzel bis zum Blatt. Wie ein unsichtbares Seil aus Wasser zieht es sich Dutzende Meter in die Höhe. Und je höher der Baum ist, desto anspruchsvolleren Bedingungen muss diese Wassersäule standhalten. Manchmal reißt sie, es entsteht eine Blase, es kommt zur Kavitation, und dieser Wasserweg versagt. Auch deshalb kann ein Baum nicht bis in den Himmel wachsen. Nicht, weil ihm der Wunsch zu wachsen fehlen würde, sondern weil auch Wasser seine eigenen Gesetze hat. Und dann kommt der Wind, und die Baumkrone verwandelt sich in ein Segel. Die Äste fangen einen heftigen Sturm ein, und der ganze Baum wird zu einem riesigen Hebel. Dazu kommen Gewicht, Trockenheit, Blitze, Insekten, Schäden an den Wurzeln und Zeit. Viel Zeit. Die lebenden Zellen des Baumes können weitermachen. Das Kambium kann neues Holz bilden. Die Knospen können sich jedes Frühjahr wieder öffnen. Die Biologie sagt „noch“, aber die Physik antwortet: „Wir werden sehen.“ Und vielleicht sind gerade einige der ältesten Bäume genau aus diesem Grund nicht zu Riesen herangewachsen. Sie haben ihr Wachstum verlangsamt, sind klein geblieben, als hätten sie Größe gegen Zeit eingetauscht. Und hier beginnt die Geschichte der Bäume seltsamerweise der Geschichte von uns zu ähneln, denn unsere Welt flüstert uns ständig zu: Mehr, schneller, höher, größer, überhole, erreiche. Und auf einem felsigen Hang steht eine 4.000 Jahre alte Kiefer. Und mit ihrer Stille scheint sie zu sprechen. Und was, wenn nicht? Was, wenn nicht alles, was langsam wächst, hinterherhinkt? Was, wenn nicht alles Große stark ist? Was, wenn Stärke manchmal bedeutet, zu wissen, was wir nicht brauchen? Und genau hier berührt die Geschichte der Bäume eine der größten Geschichten des heutigen Menschen.